una tantum

senza parole

Da ragazzo passavo per essere un discreto portierino, ma giocavo anche all’ala (ho segnato un memorabile goal ‘a foglia morta’ su punizione) e riuscivo bene nel ruolo del libero. Poi ai miei occhi il calcio ha perso il valore del gioco, e la mia passione è andata rarefacendosi nel tempo. Come ho scritto altrove, il suo mondo ed i suoi personaggi non mi appartengono più. Ma le stranezze del suo linguaggio conservano un indubbio fascino.

L’omeopatia è certamente un argomento che affascina. Il tema viene trattato in maniera esauriente, a mio avviso, su questo sito. E così, tanto per controbilanciare gli argomenti di Oca sapiens, la quale anch’ella ne parla diffusamente, qualche tempo fa ho letto un trafiletto sul sito di una rivista che sostiene di rappresentare un insostituibile strumento di controinformazione su medicine non convenzionali, alimentazione naturale, energie rinnovabili, ricerca interiore, agricoltura biologica, ambiente ed ecologia, ma anche un punto di riferimento per tutti coloro che intendono dare priorità all’essere rispetto all’avere e trasformare la propria vita in maniera consapevole e nel pieno rispetto della natura. Ora, io non so voi cosa intendiate per controinformazione. Dal mio punto di vista, significa fornire elementi di conoscenza ‘nascosti’ o ‘mascherati’, magari a bella posta, per offrire un quadro informativo quanto più completo possibile e consentire al destinatario dell’informazione di orientarsi da sé. Se la faccenda vi interessa, leggete il seguito.

Nel trafiletto in questione, che si può leggere in originale qui (date uno sguardo anche ai commenti), si sostiene, citando le ricerche effettuate dal prof. Elia, che Dai chimici arriva dunque la prova che i rimedi omeopatici, cioè ripetute e progressive diluizioni in acqua di principi attivi, non possono essere considerati semplice «acqua fresca» senza caratteristiche peculiari e senza efficacia, come più volte ripetuto dai moltissimi detrattori dell’omeopatia, che in Italia costituiscono il fronte che più ferocemente si oppone al varo di una legge in materia. In realtà, il prof. Elia, col quale in molte occasioni mi sono cordialmente intrattenuto sull’argomento, scrive di acqua che sia stata sottoposta alla singolare ed originale procedura che caratterizza la preparazione dei rimedi omeopatici (la succussione, NdR). In altri termini, nel corso delle sue ricerche, egli ha osservato comportamenti ‘anomali’ dell’acqua, che sono da ascrivere non alla presenza di sostanze ‘omeopatiche’, ma alla procedura di violenta agitazione meccanica alla quale essa viene sottoposta. Ed ecco la ragione per il mio commento, che trascrivo qui sotto, per vostra comodità, seguito dalla successiva replica, a firma di CB, ed, infine, dalla mia controreplica.

05/01/2009 - RaffRag
Vi faccio notare che le anomalie osservate dal prof. Elia si verificano anche con acqua sottoposta a semplice ’succussione’, la quale, cioé, non è mai stata a contatto con alcun principio omeopatico. Pertanto, gli esperimenti di Elia, lungi dal dimostrare alcun effetto curativo ‘omeopatico’, dimostrano semplicemente che tali anomalie sono indotte dalla succussione, ma non ne rintracciano la causa. Per mio conto, ritengo che le anomalie siano da attribuire a una fase gassosa microdispersa in acqua per effetto della succussione. Vogliamo suggerire al prof Elia di verificare se la succussione sotto vuoto spinto genera ancora queste anomalie?

22/03/2009 - CB
La rete e i forum sono un momento di democrazia, danno a tutti la possibilità di esprimere ed ascoltare moltissime opinioni, come quella qui riportata. La scienza ufficiale (alla quale appartiene senza alcun dubbio il professor Vittorio Elia) ha delle regole, non sempre condivisibili, ma regole a cui bisogna attenersi. Se un lettore pensa di aver individuato uno o più errori nell’articolo di cui si dibatte, non ha che da scrivere all’editore della rivista scientifica che ha ospitato l’articolo stesso (in questo caso è “La medicina biologica”, ott.-dic. 2007) argomentando i motivi del presunto errore. L’editore a questo punto, sempre che le argomentazioni non siano false o irrilevanti, invierà il manoscritto all’autore dell’articolo contestato che sarà tenuto a rispondere per iscritto. Questo è il modo corretto di procedere nella critica di lavori scientifici che hanno subito la mormale procedura di controllo che la scienza ufficiale impone affinchè l’articolo possa essere pubblicato. Per esempio RaffRag sostiene che l’acqua sottoposta a succussione ha le stesse caratteristiche di una soluzione omeopatica. E’ farina del suo sacco? Lo ha letto da qualche parte? Lo ha pubblicato? Quali sono le rilevanze statistiche di questa affermazione? Successivamente attacca il lavoro di cui si dibatte dicendo che non dimostra gli effetti terapeutici di questi prodotti. Ma in questo lavoro non si afferma affatto questo; si afferma invece che le caratteristiche chimico-fisiche dell’acqua dimostrano l’esistenza di una “memoria” dell’acqua stessa. Inoltre: RaffRag è proprio sicuro che la succussione si possa fare sotto vuoto spinto dato che comunque vi sarebbe una fase gassosa di vapor d’acqua?

28/03/09 - RaffRag
@CB
Che l’acqua sottoposta a succussione manifesti le stesse anomalie di soluzioni altrimenti dette ‘omeopatiche’ è informazione che ho più volte ascoltato dalla bocca del Prof. Elia, in occasione di seminari e di conversazioni private. Non so perché non ne abbia fatto oggetto di pubblicazione (in realtà, l’articolo c’è, come avete potuto vedere, ed è proprio quello citato nel trafiletto, oltre che da CB, in versione italiana o inglese, NdR). Da quel che ho sentito, le rilevanze statistiche sono le stesse che caratterizzano le soluzioni ‘omeopatiche’. Non ho mai attaccato il lavoro, ho solo affermato che esso non dimostra l’esistenza di alcuna relazione con le proprietà ‘curative’ delle soluzioni omeopatiche. Su quella che viene chiamata “memoria” dell’acqua, suggerivo di eseguire la succussione sotto vuoto. Il punto non è il vapor d’acqua presente all’equilibrio, ma l’atmosfera di azoto e ossigeno (oppure di qualsiasi altro gas che con l’acqua non ha niente a che fare). Ah, un’ultima cosa: non ho il vezzo di parlare di quello che non so. Ho risposto a tutte le domande?

Letto? Bene, mi direte, cosa c’è che non va? C’è che, al di là dell’uso tendenzioso del linguaggio che traspare dal trafiletto di cui sopra, la mia controreplica del 28/03/2009, fino ad oggi, non compare sul sito in questione. Se volessi esagerare, direi che è stata ‘oscurata’. Evidentemente, CB ha voluto darmi ‘na ‘mparata ‘e crianza (traduco: una lezione di educazione), introducendo, più o meno esplicitamente, la regola che le obiezioni vengano sollevate alla rivista che in origine ha pubblicato l’articolo. E sia, la regola va bene. Tuttavia, lavorando di fantasia sul contenuto dell’articolo, CB, o chi per lui/lei, scrive cose di cui è dir poco che generano l’equivoco. Poi, di fronte alla mia precisazione, giunge a far professione di democrazia, a ribaltarmi contro le puntualizzazioni, come se me le fossi inventate, e a rimandare ad altri la competenza a rispondermi. E’ perfino legittimo, infine, che ritenga controproducente render pubbliche controrepliche che dirimano la materia. Ognuno è padrone in casa sua. Ma l’oscuramento ‘convenzionale’, praticato da chi proclama la controinformazione, non rende un buon servigio alla causa delle medicine non convenzionali, alle quali davvero non servono argomenti basati su rudimentali espedienti linguistici. In fondo, sono un fautore della libertà di cura, anche quando le evidenze scientifiche sono a sfavore o quelle a favore sono palesemente inconsistenti. Ed io stesso, non sapendo bene di cosa si trattasse, ho fatto ricorso, in un lontano passato, a cure ‘omeopatiche’. Ma le chiacchiere fini a se stesse mi rendono affatto nervoso.

Spero che mi crediate se vi dico che non lo facciamo apposta. A chi guarda dall’esterno, i nostri continui spostamenti potrebbero sembrare animati dal desiderio di sfuggire a qualcosa a cui non riusciamo a sottrarci, perché è sempre lì, accanto a noi, anche se ci imponiamo di credere di vivere in un paese normale. Rientriamo alle 19:30 da Castellammare, di cui vi ho raccontato quattro giorni fa. Ieri era quasi buio, oggi c’è ancora luce, per via dell’ora legale. Telefono per concordare l’acquisto di una pizza, la nostra cena, stasera. Sento una certa ambiguità nelle parole della signora: mi dice che le 20:30 sono l’orario migliore per ritirarla, perché c’è un po’ di movimento. Non capisco. Clienti, penso fra me e me. Poi, all’orario fissato, usciamo. E giù, in fondo, appena dopo aver svoltato a sinistra per raggiungere la pizzeria, la strada è sbarrata. Sulle prime mi pare che vogliano farci accostare per un controllo. Poi un vigile, asettico, ci dice che c’è stato un omicidio, di lasciare l’auto e andare a piedi. Lontani circa trecento metri, verso Torre del Greco, si distinguono un assembramento e delle auto messe di traverso sulla strada. Lungo il breve tragitto scorgo persone che sembrano stare lì ad aspettare qualcosa. Ho la sensazione che siano parenti o sodali del morto ammazzato. Poi sapremo dalla signora, più coinvolta, che c’è stata una sparatoria. Si chiede se la lasceranno passare, con l’auto, per consegnare le pizze. Per fortuna, dovrà andare nella direzione opposta. Ed è così che anche oggi le pallottole hanno assolto al loro compito bestiale, per confermarci chi controlla il territorio, qui. Da Ercolano niente di nuovo, tranne la solita cronaca.

Chi volesse saperne di più sul mio conto non ha che da guardare la foto e leggere l’articolo.

Nelle loro passeggiate precedenti si erano diretti verso il fiume. Un eufemismo, in realtà, perché era ridotto ad una fogna, la più grande fogna a cielo aperto d’Italia, se non d’Europa. Ed il tragitto verso di esso(a) era una sorta di prologo a quello che vi si sarebbe trovato: carcasse di animali, rifiuti di vario genere, scarti industriali, fabbricati cadenti. Insomma, tutto il repertorio delle periferie abbandonate, dove sarebbe bastata una saggia e volenterosa opera di bonifica per avviare il recupero del territorio. Invece, in fondo, ecco la cattedrale nel deserto del recente porto turistico, costruito su una vasta spiaggia di sabbia vulcanica ridotta ad un ammasso di cemento accessibile solo ai ricchi proprietari di barche, a ridosso dell’estuario, cementificato anch’esso. Una ferita ai loro occhi. Ecco, era nell’aria che dovessero cambiare percorso.

E fu così che quel pomeriggio fecero un’altra strada. Costeggiando, nel verso opposto, la lunga spiaggia nera, lungo i viali della villa, arrivarono alla banchina nuova. Lì il porto s’apre sullo scalo dal quale ancora scivolano in mare le navi, quando sono pronte per il varo. Nel piazzale adibito a parcheggio metteva di tanto in tanto le tende un piccolo circo. Un circo senza trapezisti, ma con un domatore coraggioso. O tanto incosciente, a detta del padre, da osare di mettersi a cavalcioni di un leone al centro della gabbia. Da lì, da dove avevano abitato, un filo invisibile li guidò ai silos del grano, lungo la passeggiata dei misteri, che era chiusa da un cancello ai tempi della loro infanzia. Vi si addentrarono con curiosità, fino alla scritta in inglese. Il padre ci aveva lavorato, da giovane, in quel posto, ed era lì che aveva imparato la lingua, sul finire della guerra, facendo l’interprete per gli americani. Poi percorsero fino in fondo la banchina e bevvero alla fonte dell’Acqua della Madonna. Non senza notare che in quel territorio si distinguevano ancora i segni storici della camorra.

Ritornarono indietro pe’ ddinto, per il centro storico scandito dalle chiese. Alla Pace arrivarono lungo via Santa Caterina, addentrandosi di tanto in tanto nei vicoli laterali. Quei luoghi li conoscevano bene. Entrarono in qualche chiesa, cercando le lapidi del tempo andato, e in un portone, credendo di ritrovarvi la casa dei bisnonni. Ma cominciò ad acuirsi il senso di disagio che già avevano avvertito nel porto. C’era qualcosa, in quei luoghi, che li metteva in guardia, inducendoli ad alzare il passo. Una sorta di metafora della rapidità con la quale gli anni erano trascorsi, forse alimentata dall’esuberanza degli scugnizzi, dai ruderi del terremoto, dalla constatazione che è difficile rintracciare i segni del passato dopo le deturpazioni di cinquant’anni di cambiamenti. Dalla Pace, risalendo lungo la via dell’antico carcere circondariale, che scoprirono essere stato trasformato in appartamenti civili, ove aveva abitato lo zio ciabattino, raggiunsero salita Quisisana, nei pressi del teatro Borbonico. Poi la discesa fu breve, fino al cancello che apriva l’accesso alla scuola di uno di loro. E in venti passi furono a piazza Caporivo, ove s’affaccia il portone della casa natìa di Raffaele Viviani. Ma non vi si fermarono, e s’affrettarono a completare il loro breve viaggio nei luoghi della memoria. Sarebbero trascorse ventiquattr’ore, prima che percepissero a fondo che cosa mai avesse reso il loro passo veloce. Eppure, dopo il penultimo omicidio di camorra, il sindaco l’aveva detto con le lacrime agli occhi che la città aveva fatto un percorso straordinario negli ultimi anni.

      

Quel giorno stavo raggiungendo l’Istituto Chimico. Ero all’inizio della discesa di via Mezzocannone, quasi all’altezza del numero sedici, quando lo vidi salire dall’altro lato, mingherlino, la barba lunga, ma rada, il capo coperto da quella sorta di kippah, come s’usava in quegli anni tra gli studenti di sinistra, senza che avesse alcuna attinenza, credo, con quella indossata dagli Ebrei. Abbozzammo un cenno di saluto. Poi, un passo dopo, non lo vidi più. Sparito in un battito di ciglia. Ma, scrutando nella sua direzione, scorsi qualcuno a terra, rannicchiato dietro le ruote di un’auto in sosta. E capii.

Lo stavano picchiando in due, forse tre, con i capelli corti. Avevo spesso sentito parlare di queste ronde di picchiatori, ma non le avevo mai viste in azione. Agivano come scippatori. Rapidi, decisi, chirurgici, pugni e calci sferrati con una rabbia che non riesco tuttora ad immaginare, nemmeno in risposta ad una insistente provocazione. D’istinto attraversai la strada per affrontarli, ma scapparono via e presto si mescolarono con i passanti, imbelli ed indifferenti davanti a quell’improvvisa esplosione di violenza. Ed io mi fermai a soccorrere il mio compagno. Ebbi timore che nessuno volesse saperne di aiutarmi, ma il proprietario di un bar ci accolse con premura, e me ne ricordo ancora quando passo di lì.

Oggi, finalmente, qualcosa è cambiato. Agiscono di notte, adesso, anche se pur sempre nei paraggi della città universitaria. Saranno i figli o i nipoti della teppaglia post-sessantottina quelli che vanno in giro a ‘punire’ i coetanei la cui pelle ha un colore diverso? Eppure, non capisco perché la notizia faccia tanto clamore. Avranno le loro buone ragioni, mi dico, e sono ‘quasi’ in regola, se il governo ha pensato perfino di istituzionalizzare le ronde, se anche a sinistra ci son tanti che ne condividono la scelta. Meno male. Così tutti dimenticheranno presto quel ‘quasi’ e capiranno che non è proprio il caso di tentare di fermarli.

‘Domani è un giorno speciale’, dice Pino Daniele in una sua canzone, ma non so se abbia voluto riferirsi a ‘domani’. Ad ogni modo, per me non lo è mai stato. Rifuggo dall’esteriorizzare i miei sentimenti in coincidenza con le ‘feste comandate’. Sicché, non aspettatevi cuoricini a San Valentino o rose per la festa della mamma o mimose ‘domani’. E allora? Allora c’è che oggi sono stato sul luogo di quest’incidente, per via della curiosità che mi prende quando accade qualcosa in un posto che conosco. In alto, dove si scorgono i nastri di recinzione, si è affacciato sul vuoto, rimanendovi in bilico, l’autobus di studenti francesi. E’ una delle arcate del ponte di Pozzano. Ed è lì sotto che di sera, verso la fine degli anni sessanta, riceveva ancora la sua clientela ‘Freccia Azzurra’, una battona di cui mi raccontarono i miei compagni. Ma il soprannome non aveva niente a che vedere con la velocità delle sue prestazioni. O forse, chi lo sa, c’era un doppio senso. In origine, a detta di uno che aveva dovuto frequentarla, le venne dal talco Felce Azzurra Paglieri, col quale si incipriava. Poi, qualche anno dopo, andai a casa sua, ma non fu per ‘andare a puttane’, un genere che non ho mai praticato. Le portammo la spesa di Natale, ché la sua bellezza era ormai sfiorita, ed era costretta ad arrangiarsi con estimatori di bocca buona. Mi è sempre piaciuto pensare che in gioventù poteva essere stata una di quelle che De André ha voluto raccontare in Via del Campo. E’ per questa ragione che per ‘domani’, contravvenendo alla mia regola, voglio dedicare un pensiero speciale a tutte le ‘Frecce Azzurre’ del mondo, a tutte quelle costrette a stare sulla strada a guadagnarsi la vita, in questo mondo di ronde, di untori e di grida manzoniane.

il ponte di Pozzano

No, Pirandello non c’entra niente. L’idea di oggi nasce da una notizia che mi arriva dal blog di squiliber: la corruzione costa 60 miliardi di euro l’anno (116000 miliardi di lire). Ed è così che, incuriosito, comincio a cercare ‘corruzione 60 miliardi’. Tra le altre cose, Google mi restituisce questo blog, dove trovo questo link, dove trovo la mappa della corruzione, misurata con un indice che va da 0 (massima corruzione) a 10 (massima onestà). Per il 2008, su 180 nazioni, partendo dalla nazione più onesta, che risulta essere la Danimarca, con 9.3 punti, l’Italia si colloca al cinquantacinquesimo posto, con 4.8 punti, e la Somalia all’ultimo, con 1.0 punti. Mediocre, ma forse meglio delle attese (non c’è limite al peggio). Forse dà un po’ da pensare il fatto che la Somalia sia stata colonia italiana. Poi annoto che l’utile netto di Cosa Nostra, ‘Ndrangheta, Camorra e Sacra Corona Unita messe insieme è di 70 miliardi di euro. E, in sequenza, mi coglie la tentazione di mettere alla prova una mia vecchia idea, cioé che le manovre finanziarie dei nostri governi rappresentino, a occhio e croce, il 10% del sommerso annuo da corruzione. Il conto è presto fatto: il 10% di 60 miliardi è esattamente 6 miliardi. Ora, numeri alla mano, posso verificare quanto la mia stima si avvicini al giusto. Leggo dal Prospetto di copertura della Legge finanziaria 2009, che si può trovare a questo indirizzo (fonte: Presidenza del Consiglio dei Ministri): gli oneri da coprire per il 2009 sono pari a circa 6.2 miliardi di euro (circa 12000 miliardi di lire). Uhm, ci sono andato proprio vicino. Segno che ho stimato bene l’ingordigia dei politici. Ma ora, se la confrontiamo con i costi della corruzione, non vi pare che una manovra finanziaria di questa portata sia ridicola ed inutile? Come dire, la giara è bucata in dieci punti, e noi mettiamo un tappo al buco che è sul fondo. Ma l’olio continuerà a colare dagli altri nove. Ditemi che ho solo sbagliato i conti.

Molti dei loro pomeriggi li trascorrevano alla biblioteca scolastica. I genitori, alle prese con l’eredità delle trappole proletarie postbelliche, erano l’una, casalinga, impegnata ad accudire l’ultimo nato di turno e l’altro, pur professore di scuole medie, intento ad inventarsi nuovi introiti per tener su l’economia familiare. Ed ecco che i più grandicelli, dopo aver terminato i compiti, erano dirottati verso altri lidi, facendo di necessità virtù. Di quella biblioteca erano gli unici frequentatori assidui, e fu una fortuna, a confronto con l’altro impegno pomeridiano. Chissà perché il Direttore - a quel tempo, il dirigente delle scuole elementari si chiamava così - si era inventato quella sorta di tempo prolungato ante litteram. Nemmeno si sapeva, allora, cosa fosse, ma si può affermare che fu lì che furono educati alla lettura.

L’altra metà dei loro pomeriggi la spendevano in chiesa: niente azione cattolica, né boy-scout, ma apprendisti del rito. Insomma, chierichetti. Non erano bravi, né col biliardo né col biliardino. Erano molto diligenti, invece, più degli altri, ad apprendere le pratiche rituali, la cui gerarchia era scandita dagli oggetti del culto. C’erano, in ordine d’importanza ‘o canneliere, ‘a navetta, ‘o ‘mbrellino, ‘o ‘ncensiere. E c’era anche chi, nelle occasioni culminanti, era addetto a reggere ‘e pizze d’o piviale. Forse la loro curiosità di conoscere prevaleva sul desiderio di divertirsi. Comunque sia, in quella veste conobbero anche le prime asprezze della vita. E, in verità, le premesse per esporli al dileggio dei loro compagni ‘chierichetti’ c’erano tutte. Infatti, il parroco sembrava avere per loro un occhio di riguardo; magari li considerava il fiore all’occhiello dei giovani frequentatori della Cattedrale: erano pur sempre figli di un comunista!

I bulletti li chiamavano gli indiani, segregati ante litteram (il bullismo, male endemico della nostra società ed anticamera dell’odio per il diverso). E il parroco era troppo spesso assente per riconoscere a vista la sola e vera causa dei litigi. Fu così che il maggiore, Nuvola rossa, si convinse che bisognava tirar fuori gli artigli, per difendere gli altri due, soprattutto il minore. Un pomeriggio, irritato dall’ennesima angheria, sferrò un diretto alla mascella del malcapitato antagonista, un recente adepto proveniente dall’America, provocandogli la caduta di un dente. Non si è mai saputo se fosse di quelli di latte. Il parroco nemmeno si avvide di quello che era accaduto. E Nuvola rossa continuò a servir messa la domenica mattina. Anni dopo, guardando un film interpretato da Dustin Hoffman, si rese conto che sarebbe potuto diventare un cane di paglia.

Questo raccontino, autobiografico, potrebbe anche essere una metafora della cronaca di questi giorni. L’assenza dello Stato (il parroco) promuove la giustizia fai da te. I volontari vigilantes diventeranno in breve dei pericolosi cani di paglia. E il parroco fingerà di non accorgersi di loro. Chi sarà capace di liberarcene, una volta che avranno preso piede?

                 a mio padre
trentanove anni dopo

Quando primieramente la cercammo
via Ventaglieri
fu quasi un miraggio,
un bell'andare dopo il viaggio
a Napoli da Castellammare.
Io quasi un giovanetto
e tu d'altre strade desideroso
senza guida indugiammo
per vicoli inconsueti.
Io, io non volevo altro
che accompagnarti
lungo un breve cammino
(non lo sapevo, allora,
quanto fosse la tua meta vicina);
ma tu vi cercavi
l'incanto di una vita,
l'intima ribellione celata
ad ansie tutte soffocate
dalle nostre presenze chiassose.
Ora l'incanto tuo erede
incautamente tento
e l'assaporo un dì di festa
sul far della sera,
quando uno strano
(eppur noto) percorso
a via Ventaglieri,
ove del sole annega
l'ultimo raggio,
frettolosamente m'adduce.

Ad Iria
sferruzzava Vassili
alla sua calza pomeridiana
aspettando la sera.
Da Sir George
(lo chiamavamo zio)
tutti eravamo davanti a tavolate
ove spazio non c'era
nemmeno più per le posate.
S'allestivano cene
fatte di povere cose,
come trent'anni fa,
quando sul pane duro abbrustolito
poche gocce d'olio
con tre grani di sale
erano il nostro pasto frugale.
Non sapevamo allora
d'essere ergastolani
graziati dalla guerra,
che ci cercava in volo
oltre la cresta del Faito.
Come fuggendo da un bagno penale
corremmo ad Iria
ad inventarci giochi di bambini
(bambini forse siamo sempre stati).
Ad Iria,
tra case sdraiate
nella campagna d’Argo
a prendere il sole
e familiari sorrisi
abbozzati all'incedere straniero,
Ermes volava con l'ali ai piedi
(il suo volto era quasi di sale).
Disceso dalle alture di Hissarlik
c'era perfino Zeus
immerso nel colore blu
senza fondo
dell'acque di Spetses inesplorata.
C'erano, ad Iria,
schiamazzi di bambini
fuori dal tempo
confusi nella paglia gialla.
Mai non sapremo
se il suo colore aveva
o quello del sole.
Poi fummo ad Ageranòs
selvaggia su battigie di paludi,
che fu porto infuocato
ai nostri approdi.